Fotos!

Tarde en la noche

Ella se ha ido
solo dejó cajas vacías y una bala en mi cabeza.

Te busqué desesperado entre los libros
entre mi ropa
entre los vasos
y debajo del sillón.
Intenté hallarte al fondo de una, dos, hasta tres botellas.
Respiré desesperado las sábanas, mis chalecos,
la cortina de la ducha y hasta mis manos
detrás de algún rastro de tu perfume.
Paseé el estetoscopio por todas las baldosas
pensando que tus pasos estarían grabados.
Creí encontrarte en el reflejo de mis ojos,
en el sabor de mi boca,
pero desapareciste sin previo aviso.

Hoy es la primera vez que duermo solo en esta cama.

                                     
                                                                                        Monserrat Ovalle Carvajal

*Cambio de género, otra vez lleno de "3era persona" jajajaja.

Poesía no es

No son letras enredadas
ni caricias cosidas a un papel.
Tampoco un dibujo tieso y sin color
lleno de puntos suspensivos.

Claramente no eres tú,
menos yo
y nunca ellos.

Ojalá fuera la musa de esos cuentos llenos de polvo,
la lluvia que besa el pasto recién cortado
o un latido estornudando en mi boca.

Sin embargo, ella corre
salta entre líneas a las que no pertenece,
se mueve inquieta tras los espejos
que intentan -vanamente- encarcelarla.

Ella no es ni siquiera ella,
no existen artículos para nombrarla.
Sé que ríe,
vuela,
llora,
grita,
gime,
en cualquier bar de la plaza.

                                                                                              Monserrat Ovalle Carvajal

Ese día

Cuando cerraron la puerta nos quedamos solos en la pieza. Nos acostamos en la cama de dos plazas, ella en la parte derecha y yo en la izquierda. Como esos matrimonios en los que se acabó el amor (o la calentura).

Fingí acomodarme para avanzar lentamente hacia el centro del colchón. Noté que ella hacía lo mismo, también con mucha sutileza. Quedamos a unos cuantos centímetros de distancia, frente a frente, pero con los ojos cerrados.

De vez en cuando nos rozábamos los pies, de vez en cuando nos rozábamos las manos.

Yo trataba de mantener el contacto de manera natural, sin que ella notara que mi pie quería estar al lado de su pie, que mi mano quería estar al lado de su mano.

Por favor, mueve esos dedos, dime que no están ahí  junto a los míos por  pura casualidad.

Pero ella no movió nada. Solo se quedó frente a mí, con esos rulos tapándole la mitad de la cara, con ese cuerpo diminuto… Y yo la miré dormirse, oculto entre las sábanas, porque no quería que se diera cuenta que yo la espiaba, que no podía conciliar el sueño si estábamos tan cerca.

Me quedé dormido pensando en mi cobardía. Y al otro día fui el primero en despertar.  Miré el reloj para ver cuánto tiempo me quedaba en esa cama junto a ella. La miré para ver si todavía dormía.

Quizás, si me acerco ahora… 

No.

Loreto Montero

(Este fue el resultado de mi intento de cambio de género con la temática de la "primera vez")

mirar al otro

pasé del baile eufórico al llanto descontrolado. de escuchar a la nina simone a escuchar paranoid android. y me dan ganas de decirle a todos: compañeros, queridos compañeros, ¿para qué tanta bulla si al final todos vamos a morir?

¿no te dan ganas de ser más feliz?, ¿no te dan ganas de ser más generoso?  no tiene sentido venir al mundo para esclavizar al otro, loco.  no tiene sentido.

y sigo llorando sobre mi cama hasta que me sale sangre de narices. y ya no soy un rostro humano, soy piel ensangrentada. y así, con la cara manchada te digo: lo mío no es verbalizar imágenes abstractas, ni hablar desde la neutralidad. no puedo hablar sino desde mis propios límites. aunque me niegue,  aunque finja ser la voz de los demás, este es mi lugar.  comiendo papas fritas por inercia devoro las sobras de la fiesta.

porque me he visto celebrando a otros por complacencia. me he visto mordiendo a otros por soledad. pero no creo en el apego,  ¡no quiero creer! existo a través de mis circunstancias. ni siquiera ellas me componen.

soy el intento por modelar la vida en una cantidad limitada de palabras. algunas suenan bien, otras se pasan a caca.

te compro la honestidad cuando es honesta. te compro la humildad cuando es humilde. escupo en tu letra cuando es soberbia. 

estoy aquí sin saber por qué. moriré esperando una leve certeza: aquí está la poesía.

Loreto Montero

Patología Funcional

Maldita. Maldita. Maldita. ¿Qué tengo que hacer para que me dejes en paz?, dime, ¿qué tengo que hacer?. Es macabro lo que me haces, lo que me hago. Es macabro. Crearme esta obsesión de nuevo, esta no-correspondencia, este deseo aislado. Dime de dónde sacaste este afán, esta fijación tuya por los príncipes negros, verdes, amarillos.  Y esa utopía amorosa que reniegas constantemente porque te da asco… ¡Te mueres de asco! y sin embargo, la sientes tanto que no puedes dejarla ir… Y ahí está ese beso transitorio  transformándose en platonismo; y por acá un par de horas que se transforman en nostalgia. Nostalgia de nada, absolutamente absurda. Mi patología funcional es invertir horas y horas de sinapsis en la más inútil de las tareas: recordar sabiéndome olvidada. La demencia sutil ocultada por apariencias de niña bien. Porque en mi cabeza tengo una imagen que no es de nadie, pero es tuya. Tengo una imagen que no es de nadie, pero eres tú. Por eso escribo.

Loreto Montero

Cartografía

“La realidad no ha sido demasiado cortés con nosotros.

Por eso no estamos obligados a las buenas maneras”

Armando Roa.

Como el niño-mutante mordiendo las flores

Queriendo comerse la vida,

Quedando solo con el brillo del polen y su saliva viciosa,

 es la resina, pulpa harinosa la que se carga.

                                                   

Levantamos los tendones y los nervios

Víctima o victimario

Solo sabré ser depredador

A d v e r t e n c i a

Ante las condiciones presentes

Felices las estériles, felices los senos que

No concibieron, los pechos que no amamantaron.

                                                 

Somos el engaño que tuerce la mano amo

Haciendo aparecer nuestros muertos y sus sonidos

Anclándonos a la imagen

Soy lo sin nombre en fermento

Colándose entre las rendijas

Los colores de las publicidades se cuelan bajo las puertas,

Entre las ventanas,

Son el color tapiz del hogar, fondo sin tregua.

Fuimos alimentados con mariposas y hoy generamos las mejores sombras

Poesía es nuestro residuo, el animal fugado de la casería

Aparecida como vocal que hace gritar a la letra sumisa

Cimarrones dactilografiando la obstrucción

Sonoro-visual-escrita

Notedigonadaescucha

Notedigonada

Nodigoescucha

Escuchanadaescucha

                                                               Di

                                                           Go

                                                        Na

                                                    Da

                                                No

Sebastián Díaz

Fracciones.

De un momento a otro todo queda abierto a remate

El dedo en el gatillo dinamitó la imagen

Nos contrajo al despertar.

Aun se pueden escuchar susurros

Alguna vez fueron gritos,

Profundos como las grietas del cuesco

La pérdida también nos pertenece

El temblor quedó en nuestros cuerpos

Como la última y originaria huella,

Notaciones circenses soterrando la infancia,

Variaciones de luces anunciando la fuga de la forma,

Creyendo en lo cerrado para poder asir alguna cosa

En el lugar sin coordenadas

Nombro para tenerte aunque sea en ausencia

Diestro en el reverso

Como un mal tejido

Retozando pedazos desechados

Donde importan los nudos,

Escribimos a sabiendas del error

La vestidura última, mortaja cuando todo escurre

Por eso escribí, con el cansancio de los músculos

Con sed de perra joven,

Con un cuerpo y dos alientos

Escribí. 

Sebastián Díaz.

Palabras al cierre

Se ubicaron y formaron la hilera de la muerte. Rostros parcos, carabinas en ristre y las nerviosas yemas de sus índices acariciando el gatillo. El oficial cumplió con su rito macabro, se acercó y preguntó: ¿Cuáles son tus últimas palabras? Yo di un paso adelante y transformé ese paredón en púlpito: “Ha llegado la hora.  Créanme, si llegué a esta encrucijada vital, fue simplemente porque rechacé el poder de las armas, la imposición de un credo reverberante y la política de baja categoría, esa que estafa al ciudadano de a pie. Preparen la metralla, disparen con decisión, no seré yo el hombre que lidere las masas a su redención. Después de todo, nunca tuve pretensiones mesiánicas. Fui un hombre que escribió de aquello que me producía nauseas o que me hinchaba los ojos de lágrimas hasta que la primera luz matinal recorría, tímidamente, mi piel insomne. Disparen la metralla aquí, directo en la entrepierna. Porque es aquí donde junté angustia, rebelión y rabia. Y es precisamente esa rabia por la que escribí...escribo.


         Ricardo Laguna De La Maza

Escribo
con el alma perdida
pero escribo
con las nubes mojadas
la cabeza rota
donde cuelgan mis recuerdos
bañados mis recuerdos
con sabor a miel y sangre
Vanos, muertos e inherentes
de futuros pálidos
tan perdidos como la muerte
tan muertos como la palidez
del verano aquel
donde en un solo suspiro
he muerto y he vuelto a nacer
Por eso escribo
para borrarte de mis venas
y desintegrarte
de mi oscura nostalgia
que lleva sus alas rotas
en el hondo silencio
donde aún rebotan tus palabras
y mis sentimientos
Escribo
solo eso:
Yo tal vez, escribo.

                              Magda

"Por eso escribo".

Escribo porque tengo muchas cosas por decir,
porque  en algún punto de mi historia
me ataron las manos  por la ignorancia del ser humano,
me negaron el derecho de aprender lo que tanto amaba,
y en esas solitaria niñez renegada por una sociedad inhumana
me encontré con un borrador amarillento  de pobreza,
 un lápiz,  un borrador,
que tesoro mas grande para quien les habla...

Quería conquistar el lenguaje y acariciar la palabra
juntado las letras hasta sentirlas en el alma,
me fui enamorando de ellas, 
esas,
las palabras que son las más puras que embellecen el mundo,
 y alzando  la voz  fui susurrando en silencio, cuando me callaban
plasmando en el papel deje salir  lo más profundo sentimientos, 
sin miedo me hice  la amante de  las letras,
eche a volar la  imaginación,
pudiendo soñar,anhelar construir,
seducir, delirar, 
conquistar y sobre todo amar ...
ese deseo mío de no querer estar sola
de salir de mi abismo  sin jamas a ver tenido un libro 
pero que se despertó con optimismo,
 y contarles por que yo escribo y
descubrir si tiene sentido que me hayan puesto  camisa de fuerza,
 si la imaginación y mis pensamientos estuvieron siempre alertas.

Por eso escribo. Con sentido o sin sentido, original o no, escribo. 

Rossy.

Sin título definido

Una hoja de cuaderno en blanco

salpicada de gotitas saladas,

un lápiz mina reducido por el sacapuntas

y mordido por la ansiedad.

El estómago lleno de palabras indecibles,

la garganta anudada en un lindo lazo,

un gato en sueños sobre la cama.

Silencios ruidosos

hablando con miedo.

Por eso -y algo más- escribí.

                                                         Monserrat Ovalle